Chapter 4 - La búsqueda de la caja fuerte
Para el jueves por la tarde, los círculos de la alta sociedad de Charleston eran un hervidero con la estrepitosa caída de la familia Rowan.
Ethan había logrado obtener la libertad bajo fianza provisional, financiada mediante un cheque bancario confidencial entregado en el juzgado por un servicio de mensajería privado. En cuanto salió de la comisaría, no se dirigió a un hotel ni al despacho de la defensa de su madre. Fue directo a nuestro histórico chalet de Broad Street.
Pero al llegar, se encontró con las altas verjas de hierro cerradas con llave y dos vigilantes de seguridad privada con uniformes negros custodiando la entrada.
—¡Esta es mi casa! —gritó Ethan, con el rostro enrojecido y la camisa de marca arrugada y empapada de sudor—. ¡Soy el residente registrado de esta vivienda! ¡Dejadme pasar!
—La propiedad pertenece al Fideicomiso Familiar Hartwell, señor Rowan —dijo el vigilante de seguridad, con la mano apoyada en su cinturón de servicio—. Sus derechos de ocupación han sido suspendidos por orden de la única administradora, Victoria Hartwell-Rowan. Si intenta cruzar esa verja, será detenido por allanamiento de morada.
—¡Victoria está en una cama de hospital! —gritó Ethan, con la voz quebrada por una mezcla de rabia y terror al darse cuenta de que toda su vida se desmoronaba—. ¡No puede hacer esto!
Se dio la vuelta y subió a su coche a toda prisa, con la mente trabajando a mil por hora. Sabía que solo había una forma de salvarse. En el antiguo despacho privado de mi padre —una habitación acorazada con paneles de madera en el sótano del edificio Hartwell del centro— se encontraba una caja fuerte física e ignífuga. En esa caja fuerte, creía Ethan, se custodiaban las escrituras originales del fideicomiso sin alterar. Si conseguía esos documentos, podría destruirlos, eliminando cualquier prueba física de mi propiedad.
Condujo hasta el edificio del centro, esquivó la seguridad del vestíbulo y cogió el ascensor privado hasta el sótano.
El pasillo estaba en silencio, con el aire oliendo a papel viejo y a polvo. Ethan llegó a la pesada puerta de roble del despacho de mi padre, sacando un juego de llaves de repuesto del bolsillo. Giró la llave y la cerradura de latón cedió con un golpe seco.
Entró corriendo, dirigiéndose directo a la pared panelada de madera detrás de la enorme mesa de caoba. Deslizó el panel, dejando al descubierto el teclado digital de la caja fuerte ignífuga.
—Vamos, vamos —murmuró Ethan, con los dedos temblorosos mientras introducía el código de ocho dígitos que se había pasado meses intentando adivinar.
La caja fuerte emitió dos pitidos. Una luz verde parpadeó y la pesada puerta de acero se abrió.
Ethan introdujo la mano, con el corazón desbocado, esperando encontrar las gruesas carpetas de piel con las escrituras del fideicomiso.
Pero su mano solo halló un objeto.
Una única carpeta de color azul brillante.
La sacó, frunciendo el ceño al abrirla. Dentro no había escrituras. No había libros de contabilidad. Solo había una fotografía en alta definición de él y de su madre, extraída de la cámara de seguridad de la cocina, que mostraba el momento exacto en que Margaret me arrojaba el aceite hirviendo sobre el pecho.
Pegada a la fotografía había una nota manuscrita con mi caligrafía cuidada y profesional:
«Querido Ethan: una buena abogada nunca guarda las pruebas originales donde el ladrón pueda encontrarlas. Los documentos reales ya están en manos de la Fiscalía del Estado. Disfruta de la carpeta azul. Es lo último que poseerás en la vida».
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Antes de que Ethan pudiera siquiera procesar las palabras, la pesada puerta de roble del despacho se abrió de golpe. El inspector Miller entró en la estancia, seguido de dos agentes de la policía judicial.
—Las manos donde pueda verlas, señor Rowan —dijo el inspector Miller con el arma en la mano—. Acaba de quebrantar una orden de alejamiento judicial y de intentar destruir pruebas. Su libertad bajo fianza ha sido revocada oficialmente.
