Chapter 5 - El veredicto y el fantasma
La sala de vistas del histórico juzgado de primera instancia estaba abarrotada de periodistas, promotores inmobiliarios y conocidos de la alta sociedad. El ambiente estaba cargado de un olor a madera vieja, a papel y a la tensión nerviosa propia de una liquidación corporativa de millones de euros.
Reagan estaba sentada en la mesa del demandante, con un aspecto radiante y absolutamente intocable, luciendo un espectacular vestido carmesí con los hombros descubiertos. Llevaba el pelo rubio perfectamente peinado y un collar de perlas de dos vueltas alrededor del cuello. Parecía una viuda afligida y distinguida que se disponía a vender a regañadientes la querida empresa de su difunto esposo.
A su lado se sentaba su abogado mercantil principal, que sostenía el grueso fajo de "documentos de cesión" que disolverían oficialmente Vance Construction.
—Señoría —anunció el abogado de Reagan, de pie ante el estrado—. Hemos presentado el acta de defunción de Camden Dennis, junto con el poder notarial firmado que otorga a su esposa, Reagan Dennis, los derechos de albacea única sobre el patrimonio. Solicitamos al tribunal que valide el testamento y autorice la transferencia inmediata de los activos.
El juez, un hombre de avanzada edad con gafas gruesas, examinó la documentación: —¿Y qué hay del hijo, Finnley Dennis?
Reagan se puso en pie, y su rostro adoptó una mueca perfecta y teatral de dolor: —Mi pobre hijastro se encuentra actualmente interno en prisión, señoría. Cuenta con antecedentes por robo con fuerza contra nuestra propia familia. No... no está capacitado para gestionar ninguna parte del legado de su padre.
—¡Eso es mentira! —rugió una voz desde el fondo de la sala.
Las pesadas puertas dobles de la estancia se abrieron de par en par y yo avancé por el pasillo central. Vestía un mono naranja de recluso, al haber sido interceptado y retenido por la policía autonómica a la entrada del juzgado, actuando bajo la orden de busca de emergencia que Carter había presentado. Pero no parecía un delincuente. Llevaba la espalda erguida, la barbilla alta y, entre mis brazos, aferraba un marco de madera grande y pesado.
Era el retrato de mi padre, Camden Dennis; el mismo retrato que Reagan había tirado a la basura cuando reformó nuestro chalet.
La sala estalló en un clamor ensordecedor de murmullos y exclamaciones. El rostro de Reagan se quedó completamente pálido y se llevó la mano al cuello al mirarme.
—¡Señoría! —gritó el abogado de Reagan, apuntándome con el dedo—. ¡Este hombre là một tù nhân vượt ngục! ¡Debe ser expulsado de esta sala de inmediato!
—No soy ningún prófugo —dije, con una voz que resonó con claridad en los techos altos de madera del juzgado—. Me he entregado a la policía judicial en la entrada porque quería que me acompañaran aquí. Quería que vieran lo que tengo en las manos.
Apoyé el pesado retrato de mi padre sobre la mesa de la defensa, y mis ojos se empañaron con lágrimas calientes y triunfales al mirar al juez.
—Este es mi padre, Camden Dennis —declaré, con la voz quebrada por la emoción—. No está muerto, señoría. No está enterrado en el cementerio de Pinecrest. Fue drogado, envenenado con talio y ocultado bajo un nombre falso en el Sanatorio San Judas para que esta mujer pudiera saquear su patrimonio.
—¡Esto es una locura! —chilló Reagan, perdiendo por fin sus modales refinados mientras daba un paso hacia mí, con los ojos desorbitados por una rabia repentina y maníaca—. ¡Es un mentiroso! ¡Intenta destruirme!
—Tenemos los análisis toxicológicos, señoría —dijo mi abogada, Rebecca Stone, entrando en la sala detrás de la policía judicial. Abrió su maletín y entregó un fajo de informes médicos y libros de contabilidad certificados al agente judicial—. Y contamos con la declaración física en directo del propio Camden Dennis, que actualmente está ingresado en el servicio de urgencias del Hospital General Harbor bajo custodia protectora del Estado.
El juez se quedó mirando los informes médicos, y su semblante adoptó una expresión de profundo y gélido horror al mirar a Reagan: —Estos son... estos son informes toxicológicos oficiales. Los niveles químicos corresponden a un envenenamiento sistemático por metales pesados.
Reagan miró a su alrededor, asimilando con una certeza espantosa que su torre de oro se había venido abajo. Los periodistas tomaban fotos frenéticamente y los flashes la iluminaban mientras permanecía expuesta con su vestido de seda roja.
—¡Hijo de puta... desgraciado inútil! —chilló Reagan, abalanzándose sobre la mesa hacia mí, intentando arañarme la cara con las uñas—. ¡Yo levanté esa empresa! ¡Me merecía ese dinero! ¡Tu padre era un cobarde sentimental y tú eres igual que él!
Antes de que pudiera tocarme, dos corpulentos agentes judiciales le cortaron el paso, le sujetaron los brazos por detrás y se los llevaron a la espalda. Ella se resistió con violencia, retorciendo su vestido rojo mientras me lanzaba improperios con el rostro contraído por una mueca de puro odio.
—Reagan Dennis —dijo el inspector Harris, entrando en la sala con unas esposas de acero—. Queda detenida como presunta autora de los delitos de inducción al asesinato, estafa financiera y maltrato a personas mayores.
Mientras se la llevaban por el pasillo central, con sus gritos de rabia resonando en los muros de piedra, el público asistente observaba la escena con un silencio asombrado. Me dejé caer en la silla de la mesa de la defensa, apretando con fuerza el retrato de mi padre, y mis lágrimas cayeron sobre el cristal. Había ganado. El apellido Dennis quedaba limpio y los ladrones pagarían por fin por sus delitos.
Pero al llegar a las puertas dobles de la sala, Reagan se detuvo de repente. Giró la cabeza despacio y sus ojos buscaron los míos entre la multitud, luciendo una sonrisa fría y burlona a pesar de llevar las esposas en las muñecas.
—¿Te crees que le has salvado, Finnley? —susurró, con una voz que transmitió una vibración gélida y silenciosa que me erizó el vello de la nuca—. ¿Te crees que tu padre es la víctima de todo esto? Siempre fuiste su ojito derecho... pero no tienes ni la menor idea de lo que hizo Camden para asegurar su primer millón de euros. Pregúntale por el "Proyecto Silver Lake" de hace veinte años, Finnley. Pregúntale quién tuvo que morir realmente para levantar esos cimientos.
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Soltó una carcajada —una risa seca y ronca— antes de que los agentes la empujaran por las puertas, dejando la sala sumida en un repentino y pesado silencio.
Miré el retrato de mi padre, con sus ojos amables y dulces devolviéndome la mirada desde el marco de madera. Pero, por primera vez en mi vida, una pequeña y oscura sombra de duda se instaló en mi corazón, y comprendí que algunos cimientos se levantan sobre secretos que jamás podrán ser del todo enterrados.
